A medida

14 S T

d o nos reconocemos debajo de tanto filtro, produciendo el terrorífico fantasma digital que proyecta diariamente imágenes en masa actualizadas, su consumo nos consume, y entonces surge otro fantasma aterrador: no ser quienes creemos que en realidad somos. Llamamos al flautista para que se lleve, junto a las ratas, todo lo ajeno, lo extraño, lo mestizo y extranjero. Nos agarramos a la realidad para sentirnos mejor y aplicamos su norma a algo que antes se nos resistía, porque esa regresión infantil que era nuestro último refugio (la melancolía por los niños que fuimos, que siempre se expresaba y hablaba en plural -nosotrosnunca en el egoístico “yo”). Y surge la pregunta ¿dónde están los niños? Pues están fuera de campo, desaparecidos, porque han aprendido a dar la espalda a la imagen de mundo perfecto y familia feliz creada para ellos. Los hemos sobre protegido contra cualquier negatividad saludable, cualquier miedo o mestizaje, hemos proyectado sobre ellos nuestro terror de no saber ser adultos. omos el reflejo aterrado de una copia de nosotros embellecida en el selfie, y los niños, curados de realidad, continuamente evadidos del mundo concreto, se vuelven cada día más espantosos y ubicuos que cualquier rata, pues su mayor ventaja, como cualquier realidad virtual, es la de estar y no estar al mismo tiempo, ser presentes e invisibles, o visibles y ausentes. No existe crueldad que no esté impulsada por causas concretas, todos podemos caer en un momento determinado en el heroísmo o en la crueldad, somos impredecibles, por eso hay que tener cuidado con lo que predicamos, porque siempre solemos patinar sobre el pasado y sustraernos información, así que la única solución es huir de la fantasía de entenderlo todo, mejor es que mantengamos todavía ciertas cosas incomunicadas, pues para lo esencial tenemos el silencio y un milímetro antes del silencio está la poesía, cuya consecuencia lógica es un desajuste con el mundo, engendrar cercanías y distancias poco comunes.

JULIO 2020

A MEDIda

Por Juan Carlos Gascón

Escribo desde el traje de música en el que vivo un traje que estaba a punto de quemar bien tejido entre las trampas del olvido. Con luces y nuevas tintas lo acabo de estrenar que me imitan, merodean sus fibras a mi oído y al parecer no me quieren olvidar. Para bien o para mal, siempre agradecido a beber y a bailar, lo tengo que invitar hasta que mi eterno, recobre el sentido. Olvidó la canción del olvido recordó repentino la del despertar fugitivo y a ese son, vuelve ya un traje bien medido.