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VIDA COLEGIAL

Y además...

OBITUARIOS

Juan Francisco Villegas Gázquez

Cdo. nº 978. 28 de junio de 2021

Jesús Gázquez

Suena el Réquiem de Brahms, mientras Karajan mueve la batuta meditando sobre la vida y la muerte, acompasado, conteniendo las lágrimas, mientras la Filarmónica de Viena asiste como jurado al juicio final. Seguro que en tus conclusiones habrás pedido la absolución. Si de algo eres culpable, es de habernos dejado tan pronto.

Sigue Karajan con el flequillo al aire entonando el réquiem: Bienaventurados los que lloran

Pues ellos serán consolados

Los que siembran con lágrimas

Con alegría recogerán

Irán andando y llorando

Y retornarán con júbilo

Trayendo sus gavillas

Mientras, Diana Krall con sus aterciopelados dedos en el piano,acariciándolo, contiene su llanto en “Cry me a river”.Y es que Mozart no mató a Salieri. ¡Va pensiero! ¡vuela pensamiento! Verdi te exilia en el tercer acto de Nabucco. El hijo del cartero de Berja, fue mi maestro, tutor, confidente y amigo. Nos conocimos en la tercera promoción de Derecho, y durante cuatro años, entre el humo de sus Ducados, nos enseñó lo que no articulaba el código civil. Nos hizo mirar más allá de la norma.

Eras un profesor único, ocurrente, innovador, atípico. Recuerdo cuando te colabas en la clase anterior que impartía nuestro querido Juan Manuel Oña. Te sentabas en la banca y empezabas a disentir. Con alevosía y premeditación preparaste aquella práctica de derecho matrimonial, separando la clase, yo representaba a Doña Inés y entré en una contienda sin precedente con el demandado Don Juan. Celebramos después la sentencia estimatoria sin costas. Julián Cazorla y yo arrastrábamos derecho del trabajo de cuarto (no aguantábamos a Benito, era público y notorio, y dicho parecer ya ha prescrito). Como nos coincidía con tu asignatura, nos hiciste el examen el último día lectivo, el día de la Virgen del Carmen (yo agnóstica, la imploraba). Aquel examen siempre quedará en mi memoria, pues acertadamente y, siempre justo como lo eras, no me calificaste con sobresaliente. Tu argumento: ¡por chula!. Un notable digno por discutir contigo en pleno examen y corregirte, quedó sin apelar, mientras las gotas de sudor de Julián corrían por su impúber rostro.

Empecé a ejercer gracias a ti. Y cuando flaquearon mis fuerzas y quise prepararme oposiciones, me dijiste: ¡dentro de dos días me llamas, Carmela! (odiaba que me llamaras así, por eso yo usé el nombre de tu bautismo, Jesús Manuel, que también te jodía, como decías). Y esa llamada quedó perdida en mi toga. Me conocías bien, y eras el único que me decía las cosas que no quería oír.

Persona íntegra, honesta, que huía de las alabanzas y los méritos. Con un humor cínico, irreverente a veces, pero siempre inteligente. Podían ponernos hasta tres cafés y seguíamos deambulando por los extremos, así nos gustaba hablar de la vida. A esa vida que te aferraste hasta el último instante, no consintiendo desánimo, ni tristeza, ni lloros, seguir viviendo, me decías, hasta el último minuto, hasta el último aliento. Fiel defensor del valor de la familia, tus tres hijos recogen esa herencia, un maravilloso legado que solo tú podías dejar. Gádor seguirá velando por la niña de tus ojos, por Jesús y por Antonio. No te preocupes, en ellos sigues vivo como también lo estás entre nosotros, tus amigos.

¡Jodidos idus de marzo, Jesús Manuel!.

Bryce Echenique, sentado en su sillón del Voltaire, en La vida exagerada de Martín Romaña, (aquel libro que me regalaste), te presta su cuaderno azul, para que sigas escribiendo, termines ese libro que quedó sin epílogo y en el correr de los días nos sigas contando las andanzas de aquel niño virgitano, de colegio de monjas, que jugaba en esas calles sin asfaltar, que empezó de fiscal en la tacita de plata y tuvimos la suerte que el poniente te arrimara al Mediterráneo.

Y ahora ¿Dónde estás? Ya no creías en el infierno y el cielo lo ponías en cuarentena. Seguro que andas por ahí, desde las nubes de la costa sur de tu pueblo, dándole a los acordes de tu guitarra, preparando el próximo concierto con los Navegantes, con la botella de Jack Daniels medio vacía, mientras el niño Marc Márquez derrapa su moto en tu recuerdo. Querías morirte teniendo una vida de lujos, del lujo de vivir, de ser tú mismo, de hacer las cosas que te gustaban y morir dignamente. Y así fue. Stand by me, Jesús Manuel.

María del Carmen López Saracho. Carmela