La buena estela

LA BUENA ESTELA

Mi amigo C.M. tiene doce enfermedades diagnosticadas. Un mal día, se le manifestaron todas a la vez. Mientras sentía que se moría, se susurraba que no quería morirse. Y menos aún, en esa habitación minúscula, oscura y húmeda, en la que se escuchaba discutir al personal del hospital, hasta de madrugada. escapando del fusilamiento del pelotón de fantasmas, cargando la vela de aire limpio para tomar esas olas, llegando agotado a la orilla con arena caliente y caracolas. Bajo el cielo arrasado de nubes y el sol gobernando, sabía que estaba en la vida, sin bailar con la calaca.

Seminconsciente se vio navegando sobre una tabla de windsurf en la playa de Tavira. El viento empujaba fuerte la tabla, hacia unas aguas grisáceas, con crespones negros flotando, asomando caras denudadas de gente sin nombre que silbaban canciones de despedida. A unas dos millas, resplandecían unas olas con azaleas primaverales blancas y rosáceas. Maniobró fuerte, decidido,

Últimamente lo veo caminar seguro por la calle. Hay personas a las que evita. Con otras charla animadamente sin mascarilla. Hay bares a los que se niega a entrar. En otros consume relajadamente. Y yo lo sigo convencido, de que la estela de mi amigo C.M, que escapó de quemarse en el aro de fuego del espanto, es la buena.